Scosse lentamente la testa.
"No. Non sei nei guai."

Sbattei le palpebre. "Non... sono?"

Si appoggiò allo schienale della sedia e si massaggiò le tempie, come se il peso della mattinata lo stesse finalmente raggiungendo.

"La politica aziendale ci impedisce di interferire con le transazioni", ha detto. "Ma i manager hanno discrezionalità. E questo", ha indicato il filmato di sicurezza congelato, "non è stato furto o favoritismo. Hai usato i tuoi soldi".

Il sollievo mi pervase così velocemente che cominciai a sentire bruciore agli occhi.

"Allora perché sono qui?" chiesi.

Aprì un cassetto e tirò fuori una semplice busta bianca. Il mio nome, Amelia , era scritto chiaramente sul davanti.

"È arrivato circa un'ora fa", disse. "La donna di ieri sera è tornata. Ha chiesto di te chiamandoti per nome."

Mi si rivoltarono le viscere. "Davvero? È arrabbiata? Le ho detto che non doveva restituirmi i soldi."

"Non era turbata", disse dolcemente. "Era... emotiva."

Mi fece scivolare la busta verso di me. "Ha insistito perché andasse direttamente a te."

Le mie mani tremavano mentre la raccoglievo. Era più pesante di una lettera normale. Lui annuì, dando il permesso.

Dentro c'era un biglietto piegato e, sotto, qualcosa di rigido. Aprii per primo il biglietto.

La calligrafia era ordinata ma tremolante: il tipo di scrittura di qualcuno che ormai non metteva più spesso i propri pensieri su carta.

Amelia,